In Scharen umkreisen ihn die Gelangweilten und ewigen Schaulustigen, wie er die prallen Ballons mit seiner Nadel jongliert. Ein Ding der Unmöglichkeit.

Seit Generationen spielen seine Vorfahren schon dieses Spiel, mal mit spritzigem Esprit, mal mit heuchlerischem Lächeln. Gut leben konnten sie alle von diesem Spektakel, seit vielen Jahrhunderten. Flaggen, Gold, Musik begleiten ihn, wenn er wieder und wieder den Ballon mit der Nadelspitze antippt. Die Nadelspitze, die so spitz ist, dass ganze Horden von Gelehrten über diese Spitze streiten. So spitz, dass keine Schallwelle ihr eine Vibration abringen könnte.

Die Nadel thront in seiner Hand, und diesmal übertreibt er es. Frontal, senkrecht, ohne eine Verstumpfung des Winkels lässt er den Ballon aufprallen. Und das Undenkbare passiert: der feiste Ballon platzt, die Hülle reißt, aus dem gewaltigen Spalt tropfen die Ungeborenen, schießen und klatschen auf die vergoldeten Fliesen, hecheln, bluten, krümmen sich, zischen und…

Er macht weiter. Mit seiner Nadel. Die Schaulustigen und Müßiggänger halten schon wieder den Atem an, übersehen die knisternden Leichen. Der nächste Ballon kommt. Wird er wieder so tollkühn sein, die Nadel glitzert in seiner Hand, starr wie ein Fixstern.

Diese Prosaglosse ist unter dem Titel “Starr wie ein Fixstern” zu hören als Klimageschichte April unter:
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